Se
zbate-n zale
Veacul
de oţel
Şi e
spoit cu singe
Şi
orgolii.
În
fiecare zi
Se-adună
o lume
Cu rânjetul fixat în colţul gurii.
Se cântă
marşuri triumfale
Şi se
emit păreri de rău
Pentru
o zi
Care-a
trecut
In grabă
Sau pentru o grădină
Rămasă fără flori.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu